A SOLIDÃO QUE GERA AMIGOS

Ser poeta é um lugar muito solitário. O poeta tem que lidar com vazios de tempos em tempos. Pois, tamanha solidão representa uma condição necessária para sua poesia. Talvez para toda poesia. Afinal, muitos poemas conseguem nascer do total silêncio. Nascem do momento em que todas as outras vozes parecem se calar.

Daí a importância de povoar a habitação com muitos poemas.

Os poemas, depois que partem de nossos punhos, tornam-se como amigos. Passam a ter uma voz, ter algo a dizer até pra nós mesmos que os geramos.

A habitação fica, dessa forma, repleta de amigos.

E mesmo que alguns sejam tagarelas, faladores, eles carregam consigo uma mensagem única. Assim como cada amigo, de carne, osso e dente, deve ser. Amigo que é amigo também carrega por aí a sua mensagem para com a vida.

Não estou reclamando da dura vida do poeta. Pra quê?! A vida no silêncio pode ser o melhor útero deste mundo.

Contudo, dura coisa é encarar a solidão do poeta. Afinal, ainda que seu punho tenha gerado milhares de amigos faladores, suas falas-poemáticas se vão para algum lugar e vão fazer amizades com outras pessoas.

E o poema segue essa sina. Ele vai se hospedando noutras habitações. Encontra as casas de novos moradores e, ali, passam um tempo comunicando a seus habitantes tudo que se tem vontade de dizer.

Embora haja alguns que nos dê vontade de mandar de volta para os punhos dos quais, não façamos. É melhor deixar seguir o povoamente. A vida com amigos que não escondem o que têm pra falar é muito melhor.

NARCISISMO ACONSELHATIVO

Como é possível chegar a um lugar sem se sentir preparado para estar ali? Seria impossível? Deveria. Mas não é.

Se formos contar, especificar, a quantidade de pessoas que alcançam certo status, certa posição, certa condição, e sequer tem o básico de preparação para permanecer em tal alcance, faltaria tempo pra computar tudo. Mais. Se já está difícil permanecer, quem dirá alcançar um novo nível!

Talvez exista alguma lei que não é tão perceptível aos olhos. Uma lei que te empurra para não se sabe onde, que te leva de lugar algum que se estava e não te pergunta nada sobre o “paraonde” é que você queira ir. Como se todas as pessoas, em algum momento de suas vidas, chegassem num lugar em que seriam necessárias fazer muitas proezas, todavia, estão e não se sabe exatamente o porquê foram parar ali.

É terrível essa sensação. Porém, seria lei natural?

Deve existir alguma força que obriga todo mundo a passar por um perrengue. Um tipo específico de perrengue. E que só se torna complicado exatamente pelo motivo de que a causa – que fez o sujeito chegar nesse momento da vida – não foi vista com os olhos de quem observava.

Afinal, não dá pra explicar muito bem. Um namoro, uma oportunidade de trabalho, uma viagem, um desafio, uma parceria...

Como mesmo que se foi parar ali?

E seguem-se os questionamentos. Quem sabe seja a família que veio antes de mim. Ou, talvez, foram os amigos que me colocaram nisso. Pode ser que eu não recorde bem de um “sim” que eu disse em algum lugar. Poderia também ser um gesto que eu não imaginava ter certo escopo. Enfim, o mais assustador é que teriam outras mil coisas que, caso eu tivesse feito ou deixado de fazer, capazes seriam de me empurrar pra ditos momentos da vida em que só fico me perguntando: “Rapá! O que que eu tô fazendo aqui? Por que será que estou passando por essa?!”.

A resposta, muito provavelmente a mais coachiada do momento, e que também é mais apática dita pela galerinha da “empatia”, seria algum narcisismo na forma de conselho. Conselho para que eu faça exatamente como outra pessoa acha que minha vida deve ser.

Há exceções. Reconheço. Gente que acerta. Ouro. Só que, por falar em probabilidade, o narcisismo aconselhativo gaaanha.

Do nada surge um. Outro ali. Outra por acolá. Aconselhadores com ego solucionador para todos os males do mundo. E eu? Bem... continuo aqui, questionando: “Como raios...?!”.

VAMOS CASAR...

VAMOS CASAR...

Até que a morte nos rasgue!

Será se você está preparado para ser a pessoa mais importante na vida de outra?

Você se acha capaz de corresponder a isso?

Você ao menos se importa ou dar valor a isso?

Você entende o que significa se tornar a pessoa mais valiosa para o coração de alguém?

Você está disposto a ocupar esse lugar de tamanhudo valor? 

Ou vai encarar tudo isso como uma simples aventura?

Você tem ciência do quanto é prejudicial se aventurar nos sentimentos alheios?

As pessoas que brincam de casamento podem colocar em risco toda a história, toda a vida de alguém completamente inocente.

Como podemos classificar a maldade de um homem ou de uma mulher que, conscientemente, brincou com os sentimentos de alguém que resolveu acreditar no amor?

Sim. Realmente há muitas coisas a refletir. Eu mesmo tenho muitas coisas a perguntar. Inclusive a mim mesmo. Principalmente.

Fica decretado que agora vale o amor. Estou thiagomelliando. 

E que casar não seja apenas a novela que alguém assiste pela TV.

Que o amor não seja apenas enlatado de internet. 

E que a poesia possa humanizar os muitos corações.

E que casar seja ser um pro outro tudo aquilo que muitas vezes precisamos ser pra nós mesmos. 

E que amar não seja um crime consciente.

Só as bocas.

Só os corações. 

Só as mãos juntas.

Espalmadas. 

Aneladas.

Porque agora...

Agora vamos casar.

CRÔNICA – TÚMULO DOS SONHOS

CRÔNICA – TÚMULO DOS SONHOS

 

Nós somos os homens ocos

Os homens empalhados

Uns nos outros amparados

O elmo cheio de nada. Ai de nós!

T. S. Eliot (1888-1965)

 

Eu acredito no poder do sonho. Penso que cada sonho que buscamos realizar representa um dos meios usados por Deus para alimentar nossas almas. Alimentar com esperanças dignas, coragem e crenças no que há de mais valioso na vida.

Afinal, se não fossem os sonhos, o que seria capaz de dar motivo e sentido aos olhos que se abrem, às narinas que suspiram e aos sorrisos gostosos a cada manhã?

            Porém, parece que vivemos um tempo fatalista. Pessimista. Tempo capaz de anular até mesmo a menor fagulha do imaginário humano. Pois, a poeira nos meus ouvidos vive me contando, já faz um tempo, a respeito de uma velhacaria que se tornou triste verdade: tem sido bastante incomum encontrar pessoas que ainda ousam falar de alguns de seus sonhos.

Claro que precisamos identificar a origem desse mal funéreo. As pessoas estão caminhando como covas ambulantes. Enterram dentro de si a riqueza do expectar. Ou seja, a frase mais assassina do momento é: “Não crio nenhuma expectativa, assim não tenho que passar por nenhum tipo de decepção”. Rapaz! Será mesmo? O quanto pode ser oca uma alma assim. Nem consigo pensar se dar para medir a oquidão de um peito assim.

         Dante!

Ele, sim, soube enxergar como poucos o material que constitui a natureza embrionária do sonho. Seu germe primevo. A imaginação!

Dante sacou que a alta fantasia é um lugar que chove dentro. E, se o sonho pessoal, quer dormindo ou acordado, não for o primeiro lugar em que as gotas caem, que importa onde mais cairão?

Contudo, diante desse velório exponencial, o que podemos fazer? Devemos reconhecer que existem muitas forças atuando para que tanta gente vá dormir com pesadelos e acorde sem sonhar.

Eu tenho uma lista sintético-identificadora dessas forças catatúmbicas.

            A fonte. Um dos problemas que marcam este tempo cadavérico é a fonte. O homem moderno escasseou todos os fingidos porquês que tentaram matar Deus. E substituí-lo. Julgaram-se a nascente. Mas, hoje, só são a morrente.

O medo. Eta miserável medo! É tão difícil alcançar e eu não sou ninguém pra isso.

A desconfiança. Dos ouvidos em que meus sonhos foram pousar. Falar dos sonhos significa dar poder a quem nos escutar. Pode se fazer o bem e o mal.

O egoísmo. O mais avassalador de todos. O sonho nasce, cresce, destrói tudo e morre.

As superstições. São as respostas para as coisas que nunca foram perguntadas. E nem havia de se perguntar.

A ganância. Tudo só pra mim. Eis o túmulo mais enfeitado. E o mais seco de todos. Nada tem na cabeça deste ser. O sonho do ganancioso é a pobreza da realidade.

É por isso a epígrafe.

ROTEIRO AB OVO

Abertas as paredes

No sossego do meu lar

Ninguém está à porta

Só eu posso mudar

 

Quando eu piso no chão

As camadas de imantar

Sacodem novos sons

De Goelas a falar

 

Ficaram revolvidas

Mais memórias e mais histórias

Bobinas que não rodavam

Magnetizam, mas vão embora

 

Os passos até as paredes

Pra fugir do lado de lá

Comida encontro, as cestas

Formigam, há um quarentilhar

 

Perto da nova esquina

O ano que se seguirá

Comboios nascem por cima

Pelas esteiras a caminhar

 

Vão eclodir as tartarugas

A natureza adentra o mar

Renascem novas figuras

E na minha casa vão morar