O QUARTO, PEITO ABERTO

A porta aberta do meu quarto,

A passagem por me aguardar...

Tirando as dores do meu peito,

Deixando O mundo se acabar,

Ajoelhando do mesmo jeito com

Que outras dores pude suportar.

 

Tento exprimir de mim, a mim,

Devo expressar-me mar, e amar,

A ninguém pude ali conduzir, porque

A porta aberta abre em outro lugar.

Ninguém há que possa visitar em mim

As ondas no chão da fonte lagrimar.

 

Vamos arrancando, do entulho, emoção.

A razão de ouro, a brita, vamos cavocar,

A mina do dia, o trabalho por carvoar...

A tirar de mim a bruta vida do acordar.

O minério do mundo, em jazigo, não

Poderia ser a alma que ora trago ao lar.

 

Ator é o meu chão, meu palco, que me

Prega a peça de por ele a vida pisar.

Por onde descanso, ele vive falando:

“De um ato a outro, mais um ato há!”

Sigo sabendo que pelo palco (i)mundo

Há bem mais atores que meu quarto-lar.

 

Damem-se as damas, o mundo a domar:

Violências, vazios, crimes graves e trabalhar.

Nos rastros deixados sobre tantos atores

Seguem-se mais pés do que posso contar:

Na cama, o bilionário jazigado, ou no sofá

As almas pobres por se jazigar... – Seguem

 

Televisionando, falam ao pobre mundo:

“Que a internet, por mal ou bem, também

Segue sendo mais um pobre lar”.

São as mentiras que fazem chorar,

As próprias ditas a quem se deve amar,

A dor contida, mais um dia, ao quarto vá.